MÚSICA EN POLVOS

Fedosy Santaella

Escuchar a Django Reinhardt es como tirarse a Edith Piaf en el brumoso baño de un bar, mientras afuera los gitanos ahorcan a los locos subidos a una mesa de tres patas.

Escuchar a Sabina es como montarse a una puta borracha llamada Magdalena y que posiblemente te vomite cuando estés a punto de caramelo.

Escuchar a Jorge Drexler es como coronarse con la del vestidito violeta que cabe todo en una nuez.

Escuchar a Calamaro es como tirarse a Angelina Jolie mientras una amiguita suya vestida de colegiala nos observa tocándose la campanita de los cielos por encima de la pantaleta.

Escuchar a Fito es como revolcarse con una actriz loca de bolas que empieza a temblar y botar espuma por la boca, gritando que la poseyeron los mil demonios de Abra Melin.

Escuchar a Charlie es como lanzarse empericado de un edificio de mil pisos a una piscina de hotel mientras una grupie todo pintada con aerosoles y aerógrafos intenta parártelo a fuerza de chupeteos y masturbaciones frenéticas.

Escuchar a Café Tacuba es como tener un revolcón con la actriz porno Mercedes, acompañados de unos mariachis mariguaneados (y mexicanos de verdad verdad) tocando al fondo.

Escuchar a Frank Sinatra es como echar un polvo con Marilyn Monroe en el viejo Sands de Las Vegas, mientras los ebrios del Rat Pack te tocan la puerta, nada más por joder.

Escuchar a los Beatles es como entregarse al delirio de veinte quinceañeras histéricas y nínfulas en una habitación del Hilton... sin Yoko Ono, por supuesto.

Escuchar a Tom Waits es como metérsela borracho a una borracha de las historias de Bukowski en la parte de atrás de un carro abandonado en mitad de una carretera de Detroit.

Escuchar a Madredeus es soplarse a la mismísima Teresa Salgueiro mientras te pasa por la espalda una rosa con el tallo lleno de espinas.

Escuchar a Radio Head es como darle a Melphi, la siquiatra de Tony Soprano, luego de haberte metido un par de pepas de Lexotanil y sabiendo que Tony está a punto de llegar.

Escuchar a Cream es como zumbarse a una hippie depilada y en ácidos en la granja de Charles Manson.

Escuchar a The Who es como zumbarse a dos hippies depiladas y en ácidos en la casa de Sharon Tate.

Escuchar a Led Zepellin es como coger con tres hippies (éstas bien peludas y sin depilar) dentro de un dirigible que se desinfla y cae a toda velocidad sobre un campo lleno de hongos alucinógenos.

Escuchar a Nino Bravo es como darle matarile a una galleguita platinada (raíces con el color original al descubierto) en la trastienda de la tasca de su papá en Chacao.

Escuchar a Durán a Durán es como darse duro con Barbarella, totalmente en pelotas pero sin quitarte los zapatos (mocasines blancos han de ser).

Escuchar Painted in Black (sólo este tema de los Rollins) es como darle por el culo a Jackie Brown, o mejor dicho a Pam Grier en sus mejores años.

Escuchar a Marilyn Manson es como darse en un camerino con las tres mami-brujitas de Charmed (principalmente a la Milano), mientras afuera el mismo Marilyn asesina a cuchilladas al rodie más pendejo de la gira y pela el rabo para que el que pase le apague un cigarrillo en el ojete.

Escuchar a Génesis (con Peter Gabriel) es como fornicar (sí, fornicar) con una Lamia que ha tomado la forma de Asia Carrera sobre un banquito de un parque inglés una mañana sin lluvia.

Escuchar a David Bowie es como arriesgarse con una modelo anoréxica y ociosa, que no piensa sino en el momento en que te va a meter el dedo en el culo.

Y así vamos, amigos, escuchando música y echando polvos… más nada.


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